sophil de l'eau

The lost symbol

Je continue de vivre une grande histoire d'amour avec mon kindle. D'après Olivier c'est le cadeau le plus empoisonné qu'on m'ait fait à raison de deux livres par semaine achetés pour nourrir ma boulimie. Après un an d'utilisation je rêve d'acheter une version plus récente. Surtout pour qu'on pende par les pouces le dessinateur du premier modèle qui a mis des touches pour tourner les pages de tous les côtés. Soir après soir, je râle ce qui fait sourire mon mari. Autre détail qui a son importance : les batteries. Les livres sont toujours chargés pas les kindles qui, visiblement, n'ont pas été prévus pour les gros lecteurs comme moi.

Mais ces détails sont d'infimes soucis à côtés du plaisir de pouvoir en deux minutes charger un livre que l'on rêve de lire et ne plus payer devoir aller dans les locaux des douanes pour une pauvre TVA plus frais de ports....

Donc le dernier Dan Brown vient de sortir et je l'ai déjà presque fini. Si, si. C'est moins bien qu'anges et démons mais c'est vraiment intéressant. Et surtout, il évoque le pouvoir de la pensée positive et du fameux Secret. Si vous ne voulez pas céder aux charmes du livre électronique, je vous laisse attendre la traduction et la parution en France sans en dire plus...

My precious

Les amoureux des livres vont me fustiger jusqu'à la vingtième génération; je m'attends au pire mais je dois bien vous avouer que j'ai ramené dans mes valises un objet que je convoitais depuis longtemps : un kindle. Ne venez pas me parler de l'odeur d'encre d'un livre neuf ou du bruit inoubliable des pages qui tournent. Ah et le papier de la Pléiade si fin et si délicat. Non ne m'en parlez pas parce que je vous répondrai qu'il y a aussi le poids des caisses, et toutes ces bibliothèques qu'il faut monter et démonter et qui ne sont jamais assez grandes. Sans parler de la difficulté de trouver des livres ici. Je n'ai pas le choix, d'ailleurs j'ai du me mettre à l'Anglais lassée de lire les mêmes livres. Le livre électronique était réellement la réponse à mon statut d'expatriée. Plusieurs kilos de livres dans 500 grammes d'électronique. Ma seule réticence était l'écran. J'ignore quelle est la technologie employée mais c'est redoutablement efficace, pas de reflets ni de contre-jour comme avec un bon vieux livre.

Je n'arrêterai vraisemblablement d'acheter des livres pour autant mais c'est une bonne solution pour continuer de lire tout en admirant les arbres...

L'amour léger

Comme l'insomnie revient, et semble s'installer je tente de m'abrutir devant l'Arte locale et Boris Cyrulnik. Passionnante conférence sur la résilience. Le but est loin d'être atteint, je suis bien réveillée désormais. Je n'ai pas vraiment tout compris, je trouve que les psychiatres ont la manie de détourner des mots simples pour en faire des concepts compliqués. Je me méfie énormément de ces émissions de vulgarisation; je crains de me transformer en hypocondriaque des maladies mentales, chaque description clinique pouvant s'appliquer à mon chaos mental. A croire que je me connais très mal ou que c'est beaucoup plus grave qu'il n'y paraît.

Mais Cyrulnik, ce soir, ne parle pas de maladies, il parle d'attachement et d'amour. Il explique à quel point le premier amour et son inévitable échec nous apprennent à aimer mieux et vraiment. Comme une adéquation d'un mythe à la réalité. Tout sonne juste brusquement loin des mots cliniques. Quelle évolution entre l'image mouvementée et dramatique qu'on se fait de l'amour et la réalité de la vie conjugale. Rétrospectivement, je me sens bien crétine d'avoir eu besoin de tous ces échecs pour le comprendre.

Il en arrive à la définition du vrai amour qui dure, l'amour léger. Pas superficiel, léger. Celui qui admet les difficultés, celui qui n'a pas besoin d'être fusionnel. J'ai trouvé le terme magnifique. Léger loin des serments et cris. Loin de l'épuisante quête d'absolus de mon adolescence. Quand je pense que je tentais de lire Lacan dans mes vertes années, L'amour léger, c'est de ça dont j'avais tellement besoin. Si j'arrive à m'endormir ce sera moins bête...

Rencontre d'un autre type

Je suis encore sous le choc de ma découverte de Maurice Dantec. Je commence par le Journal des opérations et j'ai du mal à le poser. Inutile de m'envoyer son CV ou un résumé par les autres de ses opinions politiques. Je les connais. Je ne me soucie jamais du parcours politique d'un écrivain avant de le lire, pas plus après d'ailleurs. Heureusement sinon il ne serait pas resté beaucoup d'auteurs sur la liste imposée par L'Education Nationale: Aragon, Mayakovsky, Sartre, Rousseau, Triolet, Marx, ... Et j'ai la faiblesse de croire que lire ne consiste pas seulement à déchiffrer l'assemblage de lettres posées sur la feuille. Il s'agit de comprendre ce que veulent dire ces mots au-delà de la propagande.

Dantec est suprenant, engagé, eclectique, brillant. Son défaut est présent dans ses qualités, il survole, démonte, choisit un angle d'attaque, reconstruit sa pensée très vite par intuitions brillantes mais pas assez étayées. Je ne partage pas sa passion pour les drogues, ni son engagement pour la cause bosniaque. Mais je lis ce qu'il a à en dire avec avidité. Et vous, vous l'avez lu ?

Liberté

De toutes mes lectures, celle qui m'a le plus marquée est sans conteste Alexandra David-Neel. Et à bien y songer l'influence que cette femme a eue sur ma vie est loin d'être innocente. Parce que voyez-vous Alexandra est libre comme vous n'avez jamais rêvé de l'être. Femme des années 30, elle prénètre dans Lhassa, devient Lama, traverse le monde au milieu des guerres et se soucie comme d'une guigne de ce que peuvent penser d'elle ses contemporains ou éphémères maris. Et en la lisant, je n'imaginais pas un instant qu'ils pouvaient exister des contraintes sociales, financières ou physiques qui réduiraient mes rêves de vagabondage quasi à néant. Je l'avais presque oublié d'ailleurs.

Je m'en suis souvenu en parlant avec Tita des mes rêves d'adolescente dans un autre siècle. Je sais avec certitude que je ne serai jamais correspondante de guerre ou trafiquante d'armes à la Rimbaud. Je ne sais pas si je regrette. Parce qu'il y a toujours un prix à payer pour ce type de vie. Et quand j'entends ma fille qui rit, je me souviens qu'ici ou là-bas, finalement, je vis une drôle d'aventure.

Mort à Lisbonne

Robert Wilson est un Anglais vivant dans l'Algarve.

L'amitié luso-anglaise remontant officiellement au 14 ème siècle, il y a entre ces deux peuples une longue histoire d'entente et d'incompréhensions, teintée d'ironie. Et l'écrivain est capable de faire passer cette alliance étrange au travers de son roman. Ses personnages sont durs comme des paysans du Nord, rusés et matois. Le Portugal lumineux pris entre notalgie et politique y est parfaitement décrit.

Bien sûr, quelques Portugais susceptibles pourraient y trouver à redire mais ce serait injuste parce que ce roman donne envie de connaître le Portugal. J'y ai retrouvé un grand nombre de mes pensées, bien mieux écrites forcément. Un superbe polar.

Elémentaire extension du domaine de la haine

Photo prise ici

Toujours dans ma (re)découverte de la presse matinale, j'y découvre une campagne terriblement bien organisée contre ou en faveur du dernier opus de Michel Houellebecq. Bien à l'abri dans leurs tranchées, chaque camp critique commente, assaisonne les textes de l'auteur. On y ajoute une biographie non autorisée et on y apprend tous les défauts de l'auteur qui contamineront les lecteurs dans une sorte de gangrène intellectuelle.

Je trouve ces assimilations étranges, le lecteur est dans un acte volontaire; il analyse, commente, critique (et dans ce cas, les textes sont légions!) et sait prendre du recul face au texte. J'aime lire les auteurs pour ce qu'ils écrivent pas pour ce qu'ils sont et je fuis comme la peste les interviews télévisées ou radiophoniques.

De Houellebecq, je n'ai lu que les particules élémentaires, j'ai apprécié son cynisme, son désenchantement, son humour de condamné à mort. J'ai moins apprécié la froideur détachée de ses scènes érotiques, ses préoccupations sexuelles très éloignées des miennes et récurrentes. J'ai eu parfois l'impression de regarder du porno dans une morgue et j'ai tourné certaines pages mal-à-l'aise. Je ne suis ni naïve ni sentimentale mais je trouve que la lumière des néons apporte une touche de désespoir à la décrépitude des corps et que les personnages de Houellebecq se complaisent dans un malheur infini.

Je me suis demandé soudain ce que l'auteur ressentait à être au centre de telles discussions, en "écrivaillonne" touchée à mort par les critiques, j'ai imaginé le pire. Il n'en est rien et je trouve ses textes concernant sa biographie touchant de lucidité, de sensibilité et de "vacherie", c'est du Houellebecq tout de même.

Je ne sais pas si je lirai le dernier ouvrage paru, c'est une possibilité. J'attendrai vraisemblablement qu'il sorte en livre de poche, je pense que d'ici là d'autres scandales littéraires auront raison de cette tempête. Notamment le prochain Nothomb.

Gémellité

Aujourd'hui rien sur le Portugal ni le monde qui me déprime. Je n'ose même pas ouvrir les journaux depuis ce matin. Et pourtant, c'est mon habitude depuis notre "expatrisode". Non, je vais, pour changer, vous parler de moi. Qui a dit : "comme d'hab"?

Je remarque au fil des liens, que vous, acteurs de ce blog tissez tout autour, un grand nombre de blogrolls qui me lient irrésistiblement avec Christie.  Nombre de commentaires sont d'ailleurs signés par les mêmes personnes : Alice, Maurine, Rosalie, Fauvette, Ivan (je peux utiliser ton prénom ?) et j'en oublie certainement. Je trouve cette association savoureuse. Et en même temps étrange. Trouvez-vous que nous nous ressemblons. Ou plutôt sommes-nous complémentaires ? Voyez-vous j'ai rencontré Christie. Je ne vous raconterai pas en détails mais c'était comme si je ne l'avais jamais quittée. Nous étions naturellement assises dans la cuisine, moi beaucoup plus bavarde qu'elle à continuer cette conversation à plusieurs mains que j'aime tant avec elle. J'ignore si vous êtes d'accord, mais elle a cette force d'empathie et de malice qui me font sourire. Je l'envie d'être si directe. 

Cette gémellité littéraire ne m'avait pourtant jamais frappée alors qu'elle est évidente pour un grand nombre d'entre vous. Pourriez-vous nous dire pourquoi ? Je précise que je n'ai pas consulté Christie avant d'écrire cette note mais que je ne perds pas espoir de la convaincre un jour de travailler ensemble. Qu'en pensez-vous ?

Ce qui me gène dans l'idée de rédaction de quelque chose de plus conséquent qu'un blog est l'absence de visuels. Bien sûr, ce pourrait être une BD mais bon je suis noulle en dessin. J'ai eu la révélation en regardant Olivier lire un livre de Philip Greenspun. Rien de bien folichon un truc sur le Web. mais quasi chaque page était illustrée d'une photo qui, sans rapport aucun avec le texte, rendait ce bouquin irrésistible. Depuis je ne démords pas de l'idée que les photos ne font pas que reposer les yeux du lecteur. C'est pour moi une partie intégrante de ce que j'écris et  c'est parfois très problématique.

Ecrire quotidiennement de plus en plus sans fard, en signant de mon nom était un défi. Croyez-le ou non mais ma pudeur voire ma pudibonderie me retiennent souvent d'appuyer sur "save". (oui, j'ai la version anglaise de Typepad). Je ne relis jamais mes anciennes notes de peur de les corriger inlassablement, mais malgré tout je note les progrès, en tous cas la correction de certaines erreurs. Et je dois avouer que la lecture de Tita et d'un grand nombre de ceux qui sont dans ma liste interminable (que je tiens à jour pour vous !) me plonge souvent dans les affres d'un sentiment d'infériorité. Pourtant je n'arrêterais pour rien au monde et je vous en remercie.

La tour sombre

Adolescente, je dévorais Stephen King. Je me souviens de Simetierre (non ce n'est pas une faute d'orthographe) que je lisais par tranche de 100 pages avant de le cacher, horrifiée, pendant quelques jours. Il a nourri des années de cauchemars.

Puis d'autres auteurs m'ont paru plus subtils, et je l'ai négligé. Pour mon anniversaire, on vient de m'offrir les trois premiers tomes de la Tour Sombre. C'est excellent. Rien à voir avec "l'horreur des gares " que je lisais. C'est de la haute fantaisie. Une quête comme on n'en lit plus épique et désespérée. De plus, les quelques mots d'intro de l'auteur sont très intéressants. J'aime sa façon simple de décrire les affres de l'écriture. Ce flot qui vous terrasse sans plan ni fin préétablie. Il m'a redonné en quelques lignes confiance en moi.

La quatrième main

Avant tout, il faut que j'avoue que je suis une inconditionnelle de cet auteur. La folie ordinaire d'Irving rend n'importe quelle situation désespérée drôle à pleurer. Avec ce zeste de culpabilité, parce qu'en fait, on ne devrait pas en rire...

Le journaliste qui a perdu sa main dans la gueule d'un lion tombe éperdument amoureux de la femme du donneur d'une main neuve. Ca a l'air simple mais avec Irving, rien ne l'est jamais. J'aime ses héros toujours un peu paumés, pas vraiment méchants et surtout très malchanceux. Incroyablement malchanceux.

Bo et maintenant Flo, il faut faire quelque chose parce qu'il n'y a plus RIEN à lire ici !